Se despertó rodeado de fragmentos de sus ilusiones; estaban desquebrajadas y esparcidas por distintos lugares del jardín, supongo que alguna lógica de ubicación tendrían, pienso que podría influir en la colocación las fechas en que llegaron esas ilusiones, pero es una mera suposición....
Lo que si que se veían eran ilusiones, no muchas, pero había bastantes, todas con la etiqueta de fracaso, de decepción, me hizo recordar la frase "Esperar algo , es la mejor forma de sentirse decepcionado" .
Escuchaba también a lo lejos sonidos de otros jardines, de otras historias, pero claro él estaba absorbido por sus ilusiones.... Sabía que también existía un jardín de los sueños, de los sueños alcanzados, pero nunca había estado, eso sí, también escuchaba las risas de estos sueños, imaginaba lo bien que estos sueños se lo pasaban, pero él estaba tan cerca físicamente de ese jardín de los sueños alcanzados y en realidad tan lejos, es como a veces que la felicidad la tienes al otro lado de la puerta, tan cerca, pero tan inalcanzable......
Oteó el horizonte y vió su destino ... el cementerio de los recuerdos, esta vez sabía que iba allí, pero esta vez sabía que puerta elegir. Se iba a quedar en él, ya no quería salir.
1 comentario:
UN POEMA DE BUKOWSKY A LA PUTA QUE SE LE LLEVÓ SUS POEMAS.
Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡Por Dios!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente
lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el rincón
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de cincuenta,
pero mis poemas no.
No soy Shakespeare
pero puede que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros;
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
"veo que he creado muchos poetas
pero no tanta poesía."
Al final la poesía es lo que cuenta, estoy con Bukowsky. Seguiremos robando lo que se pueda.
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